Muito à semelhança do anterior Inferno, há algo de absurdamente indescritível - e absurdamente fascinante - na poesia que dá forma a este livro. Ora lhe basta um punhado de versos para traçar uma imagem inteira (e uma imagem memorável, entenda-se), ora se alonga em poemas mais longos, traçando visões mais complexas, mais labirínticas talvez, mas das quais é fácil extrair um ambiente familiar e até mesmo uma espécie de identificação. É uma voz singular, mas fala às nossas próprias vozes. Parece contemplar o além, mas o mundo que traça está mais próximo deste do que de qualquer vida depois da morte. E é, afinal, também este mundo que contempla - e o que dele ficará após a possível passagem.
Não faltam poemas memoráveis nas cento e poucas páginas deste livro. Não faltam versos capazes de ecoar nos meandros das nossas próprias memórias, de fazer refletir sobre se é realmente este o mundo que queremos e também sobre que formas adotamos para a expiação pessoal. Alguns são verdadeiramente brilhantes, com a sua cadência natural, os rasgos de inesperado e uma voz tão clara, tão forte, que ler este livro é quase como ouvi-lo em voz alta. E quase damos por nós a fazer isso mesmo.
E importa finalmente realçar o aspeto inevitável: a coesão do todo, a união praticamente perfeita que faz com que cada poema seja uma unidade completa, mas também elo de um todo que é maior do que a soma das partes. Pode facilmente ser lido aleatoriamente, e tendo em conta o apelo quase imediato que fica a um regresso, isso é quase inevitável. Mas lido de ponta a ponta, deixa esta imagem poderosa: a de uma verdadeira viagem a um Purgatório que não é o de Dante, mas tem as suas ligações, sendo embora uma versão diferente e própria.
Belo nas palavras, belo na cadência, belo nas imagens que traça. Belo em tudo, em suma, e memorável também em tudo o que contém. Assim é este singular Purgatório, leitura breve, mas que perdura por muito, muito tempo.
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